E' il libro-diario degli ultimi anni di vita di Bukowski. Storie minime di vita di un vecchio di settanta anni con il suo enorme e sorprendente bagaglio di considerazioni. Leggere questo libro (ma anche molti altri suoi) è aprire gli occhi.
E' la stessa differenza che c'è tra un uomo che parla ad un telegiornale, descrivendo luoghi e situazioni, ed uno che invece ti accompagna fisicamente nei percorsi quotidiani di vita e ti mostra ogni lato e sfumatura.
Bukowski è duro, Bukowski è crudo, Bukowski è depressogeno. Ogni definizione lo comprende e nessuna gli appartiene. Personalmente vorrei che lui non avesse interrotto questa sua narrazione, il suo descrivere i gesti e le sensazioni che toccano anche noi, il suo parlare da una panchina del parco, dalla penombra di un bar, dallo squallore delle sale corse. Avrei preferito, ma la morte non è che ti salva solo perchè hai qualcosa in più degli altri da dire. Sergio Gandrus